Me sentí en la alquería en frente de la fogata y leí el archivo de Vivienne Fernández. Tenía 24 años, vivió en Londres donde, antes de que la Ejecutiva de Operaciones Especiales, era operadora de conmutador. Multilingüe, disfrutó la gimnasia, como Mimi, montar en bicicleta, patinar sobre hielo y hacer vestidos. Sus asesores notaron también que le encantó ir de fiesta.
Yo la había conocido en el avión y not´´su elegancia y gracia. Fue de moda, bonita: el paquete completo. Envidia debería de haber asomado su cabeza. En vez de esa, yo sonreía, pensando en ese recuerdo reciente. Me gustó.
El esposo francés de Vivienne había muerto peleando con la Francia Libre en Senegal. Ella había dejado una hija de dos años en casa con niñeras. Padre e hija nunca se había conocido. Eso fue triste y demasiado familiar.
La madre de Vivienne era inglesa y su padre, francés. Habían vivido en la frontera francesa-española y cuando los Nazis invadieron, se escaparon por los Pirineos. Fue una ruta que supe bien. Arranqué el archivo de Vivienne en tiras y las puse en el incendio. En cuestión de segundos, se convirtieron en cenizas, consumidas por las llamas anaranjadas y amarillas.
Me pregunté lo que pensaría Guy de Vivienne. Descubriría sus pensamientos muy pronto cuando regresó de las costa. Me pregunté cómo quedaría en nuestro equipo. Siendo que fue un reemplazo temporal, no preví ningún problema.
En retrospectiva, consideraría eso como un error enorme.
